История фольклориста

- Ты вот, думаешь, что деньги в нашей жизни самое главное? - спрашивал меня мой хороший старый товарищ.

Он намекал на мои книги, которые хорошо продавались.

- Да, вот уж, совсем не лишние, - подзуживал я его.

На рыбалке что ещё делать, как не спорить?

- А вот и нет! - обрадовался мой старый друг. - Я вот сейчас тебе одну историю расскажу.

Ну, так вот. Записал я эту историю и теперь рассказываю вам...

Друг мой всю свою жизнь работал врачом в миссии какой-то спасательной. И ездил по всему миру, чтобы помогать людям в самых отдалённых уголках. И денег не скопил. Какие там деньги? Зато историй знает - невероятное количество.

Итак...

Попал он в одну из своих поездок в отдалённое селение в горах. Там людям тоже лечиться надо.

И вот, однажды, после недели тяжелой работы, он, как всегда, сидел в единственном баре-ресторане, заодно и гостинице, где все мужчины селения и частично женщины собирались вечером, чтобы пообщаться, выпить и рассказать друг другу разные случаи.

И тут же проездом оказался один фольклорист, который ездил по тому району и записывал разные истории и выражения. И собрался он уже заказать себе ужин, выпивку, место на ночь и послушать местную музыку и разговоры, когда...

Вдруг выяснилось, что он забыл свой кошелёк в гостинице, где-то там далеко внизу. И, естественно, возникла проблема. Ни поесть, ни переночевать.

И когда уже казалось, что старичку-профессору придётся, не перекусив, уезжать на ночь по горной дороге вниз на равнину, кто-то из присутствующих, чисто для смеха, предложил ему рассказать что-нибудь интересное, а если общество сочтёт его рассказ увлекательным, то - все скинутся ему на ужин, выпивку и ночлег.

Все посетители бара одобрительно зашумели и одновременно засмеялись. Что интересного может рассказать этот старик людям, всю жизнь прожившим в горах и видавшим такое, что тому и не снилось?

И фольклорист, усмехнувшись, согласился.

- Вы, наверное, ждёте от меня историю с национальным характером или этническим? - поинтересовался он и усмехнулся. - А вот и ошиблись.

Я расскажу вам историю, которую мне поведал один житель далёкой горной деревушки. Но которая, как ни странно, касается большинства из вас...

В баре наступила тишина, и все с интересом смотрели и слушали старика.

Ну, так вот, начал он.

Был я недавно в одном поселении, расположенном на горном перевале. Несколько десятков домиков, разбросанных далеко друг от друга. Но жители - почти все родственники, и часто приходят в гости друг к другу.

И ночевать я остановился у одной очень пожилой пары. Муж женщины, высокий старик, который и в этом возрасте выглядит лучше большинства наших молодых парней. Узнав, что я записываю всякие местные истории, рассказал мне свою. С условием, что я не укажу его имя.

– Есть у меня сын, - сказал он, - Хороший мужик, работяга. Давно он уехал из нашего поселения. Вся молодёжь уезжает. И скоро никого здесь не останется. Последние мы жильцы в этих домах...

Посетители бара, внимательно слушавшие фольклориста, стали сочувственно вздыхать. Эта проблема была им хорошо известна.

- Лет двадцать уж, как он уехал, - продолжил старик-профессор историю. - И за эти годы удалось ему создать строительную фирму, поскольку он всегда занимался стройкой.

Женился удачно. И даже его молодая жена несколько раз приезжала с ним к нам в гости. А когда родились внуки - их даже привезли показать. Один раз. После чего ни она, ни внуки больше никогда не появлялись.

А сын приезжал. И, чтобы ему было веселее, он завёл себе большую собаку и кота. И те сопровождали его в поездках к нам с радостью. Носились по округе и наполняли наш дом жизнью.

Вот только одно - сын обожал охоту...

И старик вздохнул:

- А мы со старухой терпеть её не можем. За что же убивать бедных зверюшек? Есть у него всегда было что. Да и жизнь зверей у нас в горах тяжёлая. Нехорошо это.

Бабка моя плакала всё время, когда сын приносил подстреленную дичь. Но разве ребёнку откажешь? И мы с женой чистили и готовили ему то жаркое из подстреленных, то суп.

А собака и кот тоже терпеть не могли охоту и никогда не ходили с сыном. Они нашли себе каких-то друзей в горах и весь день напролёт пропадали там.

Так каждый год и приезжал к нам сынок - на месяц. Отдохнуть от своих дел. Пока однажды не принёс он нам в дом подстреленную горную козочку.

Увидев это, моя старуха схватилась за голову и запричитала. Надобно вам сказать, что это считается у нас не просто страшным грехом, но преступлением хуже, чем убить человека...

Увидев тело, я сказал сыну:

- Ну, вот что. Собирай-ка ты вещички и быстренько уноси ноги, пока родичи и соседи не узнали. Народ у нас горячий, сам знаешь. Беги, а то не сносить тебе головы. Все сочтут, что ты накликал беду на наше поселение, и постараются с тобой рассчитаться.

Сын быстро собрал вещи и поехал. А кот и пёс остались у нас, поскольку пропали куда-то, а ждать он не мог...

Ну, вот... А под вечер сын вернулся. Лавина сошла и перекрыла дорогу. И теперь надо было ждать, пока техника снизу не расчистит все завалы.

Козочку я похоронил, как и полагается, и молился. Просил прощения.

Всю ночь мёл снег, но небольшой. И когда мы со старухой вышли во двор, чтобы убрать его, то натолкнулись на такую картину.

Сын сидел на пороге дома, обхватив голову руками, и смотрел куда-то вперёд. Мы с женой тоже посмотрели туда. Большая черная собака и кот стояли не одни. Рядом с ними стоял малюсенький козлёнок.

Он жался к большой собаке, дрожал и тихонечко блеял, видимо, звал мать. А пёс смотрел на моего сына и злобно скалил клыки. Он закрывал собой маленького козлёнка.

- Как что? - удивился я. - Ясное дело, что... А ну, - обратился я к сыну. - Бери малыша на руки и неси в дом. Мать сейчас приготовит ему жиденькую кашку на молочке. Кормить его будешь, убийца!

Долго в этом году не могли пройти завалы после лавины. То новая сходила, то густой снег шел. Короче говоря, сын у нас вынужден был жить почти до весны.

Он и выкормил малыша-козлёнка. Точнее, козочку. И та считала его теперь своей мамкой, а большую черную собаку и кота - своей семьёй.

Только пёс и кот так и не простили моего сына. Видно, козочка-мать была их другом, с которым они резвились на склонах…

Когда сын уезжал, то всё никак не мог проститься со своей питомицей. Носился с ней на руках, как с ребёнком, целовал в мордочку и плакал.

Всё нам со старухой наказывал не отпускать её далеко от дома, а то там, понимаешь, встречаются охотники-мерзавцы, которые могут и в горную козочку выстрелить.

Потом, перед самым отъездом, позвал он меня и жену, собаку, кота и питомицу свою, и разбил о большой камень своё дорогущее ружьё...

А на следующий год он приехал со своими двумя сыновьями. Внуками нашими, значит.

И когда они выходили из машины, к нему бросилась горная козочка. И прижалась, как к своей маме, а рядышком с ней были трое маленьких козлят.

Вы бы видели, какие глаза были у его сыновей. Сколько удивления, радости и гордости было в них. За своего папу.

Теперь они приезжают каждый год. Сами. Я вожу их по нашим горам и рассказываю разные истории. О наших предках, о наших обычаях. Но одну держу в секрете. О том, как мой сын убил горную козочку...

Фольклорист замолчал.

В баре стояла мёртвая тишина. Женщины почему-то всхлипывали, а мужики отворачивались.

Бармен без оплаты и просьб принёс ему сытный ужин и выпивку, а за ночёвку отказался брать деньги.

- Это ведь история обо мне, - сказал он старичку-профессору. - Да, пожалуй, обо всех нас.

На следующий день машину фольклориста бесплатно заправили бензином и помогли доехать до гостиницы, где он позабыл своё портмоне.

А историю эту вспоминали ещё очень долго...

- Ты вот всё про деньги и про деньги, - продолжил мой старый друг и подсёк небольшую рыбку. - А расскажи-ка этакую историю. И пусть люди сами думают, о чем она...

Вот я и рассказываю вам её, дамы и господа.

А вы сами решайте, о чём это и к чему.

Автор ОЛЕГ БОНДАРЕНКО